amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo

ecos de narciso

hoy se me pesaba más el sol

recuerdo que anoche fui feliz

pero se me fugó la isla y mi risa

no era más que un recuerdo

de otras risas que frías desde mármol

casi miraban

creo que anoche fui feliz

pero bailando entre sombras creo

era su sonrisa quien vacilaba

y esta luz que de su estatua iluminando

me obliga a cerrar los ojos

imagino que un día fui feliz

pero este hoy que se me viene arriba

me ensombrece su acuoso reflejo

y la risa, que en esta noche de ensueño en pleamar

fugó sin alas

Alice Mar

hay un morir

No me lleves a sombras de la muerte

Adonde se hará sombra mi vida,

Donde sólo se vive el haber sido.

No quiero el vivir del recuerdo.

Dame otros días como éstos de la vida.

Oh no tan pronto hagas

De mí un ausente

Y el ausente de mí.

¡Que no te lleves mi Hoy!

Quisiera estarme todavía en mí.

Hay un morir si de unos ojos

Se voltea la mirada de amor

Y queda sólo el mirar del vivir.

Es el mirar de sombras de la Muerte.

No es muerte la libadora de mejillas,

Esto es Muerte. Olvido en ojos mirantes.

Macedonio Fernández

cursi

«te quiero», me dijo y enganchó el teléfono. ya en esos días, pasados los meses

de turbación que se siguieron al final, parecía que otra cosa quería empezar.

éramos amigos. creo, que éramos amigos. pero estas dos palabras, dichas de

manera tan espontánea y tan repentina, resonaban en mi cabeza haciendo

folículos en la memoria. si no hubiéramos dicho tanto, si no hubiéramos

inventado tanto. si no nos hubiéramos apresurado. un gruño de ojo y lo veo irse,

tan rápido como vino. «te quiero», me dijo.

¿éramos amigos realmente? sosteníamos conversiones ocasionales por el

teléfono. el tono casi siempre alegre escondía los últimos vestigios de

resentimiento. hablábamos de cositas varias y sin importancia. trabajo,

amorcillos. pero a veces tenía esa impresión de que de hecho no se había ido

todavía. se recusaba a irse. a pesar suyo, a pesar mío. «te quiero», y de pronto se

me vino arriba todo un torbellino de imágenes en las que su risa bailada

erráticamente.

poco antes, en el teléfono, me había dicho que yo era una mujer preciosa. yo,

una mujer. y preciosa. me río anacrónicamente. lo había llamado la noche

anterior. estaba triste y pensaba que su voz de metal podría cortar mi

melancolía. no contestó. lo imaginé deambulando por las calles de nueva york,

recostándose en otro lecho. ron y cocaína. le dejé un mensaje. y de pronto me

despierta el teléfono. me llama y me dice que me quiere. que no te deprimas,

que ya nos vamos a ver. que te echo de menos. creía que éramos amigos.

«te quiero», me dijo. y enganchó el teléfono. ya llegaba el tren. se iba. pero estas

dos palabras traspasaron mi garganta como una lámina. no se fue, no se ha ido

todavía. y sin embargo estoy sola.

Alice Mar

entre irse y quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,

enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:

en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,

todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz

reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite

la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente

un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;

no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,

yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz

lluvia

lluvia. en esos días se desbaratan los colores, como calles que ya no caminan. el

tiempo revienta por los ojos abultados de nubes. agua afuera, agua adentro.

crujir de párpados secos.

no hay caminar. los dedos, paralizados. es que con los colores también se

desbaratan los relatos. se desrelatan las calles. se descallejean las imágenes. me

disuelvo en torrentes de citas, sorbiendo las palabras. tragándome el hastío.

hastío que también me sé. porque en esos días, inmóviles, irrefutables, abulta

el silencio. silencio saturado de sombras, agua retenida en calles recubiertas de

piedrecitas que se hacen cada vez más gris. cabellos que se me enredan en el

cuello como piedras (más piedras) en la garganta. párpados secos. y afuera,

tanta lluvia. tanta lluvia que ya ni te sé.

no, no hay caminar. sólo hay agua. agua afuera, agua adentro. relatos

deshilachados. y una copa vaciada de aliento.

Alice Mar

carrera del saltamontes y la tortuga

los deseos como las hojas pisadas crujen

bajo pies escapados.

¿atrapará los pasos de la tortuga?

humo de hojas, deseos atosigados

ahora es el saltamontes que se siente acosado.

la tortuga pasa con su paso lento

cerrando los párpados,

mientras el saltamontes asustado se esconde.

la tortuga dice que se cansa y dice que se cuece

y dice que aborrece.

el saltamontes escucha callado.

es que no hay espacio para la brincadera del saltamontes

en la carrera de la tortuga,

que entre tanto salto pisa duro, que de tanta prisa

siempre le adelanta los pasos.

el saltamontes cruje como deseos

bajo pasos atortugados

                                                                                 saltamontes pisado

                                                           saltamontes lastimado

                                   saltamontes crujiente

los días pasados son caparazones de tortugas.

Alice Mar

fronteras inútiles

un lugar

no digo un espacio

hablo de

qué

hablo de lo que no es

hablo de lo que conozco

no el tiempo

sólo todos los instantes

no el amor

no

sí

no

un lugar de ausencia

un hilo de miserable unión

Alejandra Pizarnik